blog Lagos (pt)

foi no passado sábado uma tarde de poesia e amizade abrilhantada pelos acordes do Paulo Galvão não deixe de ler diálogos  lidos aqui

que voltas que tertúlias que festas que comemorações que nem quero dizer males enfermidades ou outros vaderetro ! que estará sucedendo pelos caminhos da mata e pelos caminhos da cidade pelos caminhos que trazem e levam que se estará passando de tão raro tão amorosamente caloroso tão inebriante que, de um lado e outro, de onde rode o vento e apontem cataventos não vislumbro gestos que tenham deixado escritos nem registos de diálogos ditos nem nenhuns outros misteres evolando pelos ares e eu a ver paredes nuas pergunto (desenho de Maria de Fátima)

em lages como estas ficarão gravados os poemas e este caminho da mata será o passeio dos poetas   uma iniciativa do Deodato com o apoio da Junta de Freguesia de Barão de S. João e na serenidade dolente de uma tarde de Agosto, foi o passeio e um repasto preparado a preceito e bem regado e um doce   e Barão adormecendo ao fundo e o concerto dos guitarristas Paulo Galvão, João Bandarra e João Venda fabuloso! Notade rodapé fotos minhas com edição de Francisco Castelo conforme e-mail  que gentilmente me enviou e transcrevo: "Pareceram-me repletas de "ambiente potencial" para ilustrar uma coisa poética como é esse passeio dos poetas, então editei-as no Photoshop. Aqui vão. ;)" O meu bem haja Francisco!

Não sei de preâmbulos Desconheço os meandros Se o caso está, ou não, relacionado com a morte anunciada desse designado Algarve escrito com dois éles  Nem sei a relação do Centro Ciência Viva com a embarcação Nem sei as condições da dedicada e conhecedora tripulação, o que  me foi dado constatar  numa tarde de inverno, o mar liso e nem um belisco de vento que enfunasse o velame Não sei nada de nada que vos informe L i a notícia  e ficou-me a mágoa  E o mais que isso é que a Boa Esperança  continue a deslizar na Baía de Lagos Que vá envelhecendo, sim,  mas dos passos que nela passearem crianças e velhos,  e os demais que a visitem a recriar História nas suas cordas, e velas,  e tábuas,  recriação de antepassados que nos honra Que haja mecenas a olhar pela falta que faz esta barca no trilhar de caminhos de futuro 

nos contos em Barão na noite fria, mas aconchegada no café Bzaranhas depois do jantar de ervilhas quadradas - bem haja Bonina e mais a sua gente simpática, e mais o lume, que nem sei se era dele tanta serenidade nessa noite de quinta, dia doze, disse-se: cada um seu conto estão  aqui  por arte do Zé Francisco - são todos os que foram entregues e estão a concurso, candidatos a esta peça de arte o que deixo aqui é um conto de  quem não ousou  e no entanto o que escreveu merece e eu que o li, gosto bastante ora leiam e digam se não é um mimo Era às sextas-feiras. A que horas não sei, que eu ainda não sabia a leitura dos ponteiros do relógio. Na verdade, nem lia os dias da semana, excepto o Domingo que era o dia do banho e da missa e da catequese.  Era às sextas-feiras, dizia-me ela... lá pela tarde, penso, que do sol e da lua sabia eu. E sabia da manhã com sopas de café com leite, e da tarde, que ficava exactamente depois do almoço. Era por aí que ele vinha. Sextas

darei inicio, em breve, a uma série nova aqui no blog:  minicontos  é o seu imaginativo nome, e disso mesmo, um  miniconto , será portador cada  post hoje, aposto numa mini-crónica, apenas para deixar os leitores num suave  suspense ali para as bandas do  facebook , esse local que semelha os poiais das casinhas de aldeia, ou de cidades como a nossa noutros tempos: às tardes, as vizinhas colocando em revista suas desditas e bençãos, e sobretudo a olhar quem passa e trocando entre si dizeres parcos, suficientes para ouvidos entendedores tal e qual assim eu entendo os  gosto ,  partilho  e o  comentário  que só raramente  é nutrido de dizeres: sempre coisa pouca, discreta, sucinta, relaxante, incisiva uma benção estas tecnologias levezinhas dizia eu então, que ali no F. B. ( sigla pela qual é já conhecido  este espaço de encontro - na escrita, que não na oralidade) encontrei uma foto deste Lagos-cidade que me perturbou  alguém terá retratado o nosso In

Sábado pelas dezasseis horas vamos fazer poesia em torno do livro de Maria Margarida 

Com que então, Senhor Castelo, caiu na asneira de fazer na quinta-feira cinquenta anos?! Tantos?!!!  Não haverá engano?! E fazê-los não será coisa de tolo?! Ainda se os desfizesse... mas fazê-los não parece de quem tem muito miolo! Não sei quem foi que me disse que fez a mesma tolice aqui o ano passado... Agora o que vem, aposto, como lhe tomou o gosto, que faz o mesmo... Coitado! Não faça tal, porque os anos, que nos trazem? Desenganos que fazem a gente velho. Faça outra coisa, que em suma não fazer coisa nenhuma, também lhe não aconselho. Mas anos... não caia nessa! Olhe que a gente começa às vezes por brincadeira, mas depois se se habitua, já não tem vontade sua, e fá-los queira ou não queira! poema de JOÃO DE DEUS  livremente adptado à efeméride que eu não quereria que ficasse por assinalar a meia centena deste parceiro de jornada, apenas pela minha falta de inspiração  acentuada  

cliquem aqui e leiam primeiro o post anterior  Não é inacreditável?!! Eu já ouvira rumores, mas cuidei que fosse apenas isso!  afinal é sério, mesmo?!  E se os artistas de Lagos, cidade e arredores, e mais os outros que não estando nas MALAS, o são de alma e nem só disso, se essa gente imensa fizesse seu aquele espaço nos dias restantes?!  seg unda, terça e quarta, estariam dançando, esculpindo, pintando, tocando, falando, escrevendo, e eu sei lá o que podia um mar de gente imaginativa fazer em três dias e mais no domingo... seria afinal a arte viva, a que viria ditada pela necessidade, a que se ergueria tímida mas possante, a cultura em tempos onde, faltando o arroz e com que o compre, faltando a gana, mais que a grana, para gerir e manter vivo um espaço emblemático da cidade, se atearia o fogo da arte que é com que se aquecem as almas e as gentes em tempos de crise inventando, criando, estando vivo   deliro?! deve ser de me ter dado um solipampo danado com a notícia de

Foi em Barão de S. João E era mote dado ao figo seco  A noite gelava na entrada Uma noite húmida E que aconchego na casa deles feita a nossa casa Bzaranhas  de emoções e de simpatia  A sala cheiazinha de sorrisos Repleta de olhos desnudando corações Palavras que soaram sempre como versos  Ditos  de uns a cada um dos outros Uma noite de poesia  E só havia poetas em cada canto da sala! Nota:   No  post que inicialmente estava aqui publicado havia uma gafe, que o Deodato prontamente corrigiu num comentário. Eu tinha escrito assim: " O nosso fotógrafo não estava  (nem um francisco e nem o outro)  Não haverá registos  E eu atrevo-me a deixar estas palavras" Ora estava lá o Cerol a fazer primorosas e múltiplas fotos e eu não me perdoo ter-me esquecido, ao escrever este texto,. Aqui ficam as minhas desculpas ao Cerol e o meu obrigada ao Deodato que prontamente me corrigiu. E aos leitores o meu bem hajam pela compreensão.                        

de Lagos a gente pode discorrer acerca da sua história ou de passados mais recentes, das suas gentes, ricas ou do povo, mareantes, pescadores ou os ditos ilustres dar-lhes nomes ou simplesmente falar dos feitos de Lagos podemos discorrer acerca do que acontece e das gentes, das suas relações e ditos, dos seus efeitos políticas, diria eu... por mim, o importante, mesmo, é que se diga do amor pela cidade, e isso, que me perdoem os doutos da palavra e do pensamento, di-lo tão bem a Mena, hoje, no seu de Olhar , que eu ouso trazer aqui essa fala da imagem, com a minha gratidão e o meu muito obrigada!

era início de Março, ou antes, e andei vendo - serás tu? - perguntei-lhe ela mal despontando verdes, não me re spondeu percebi então que namorava que eram duas ali na margem da praia o mar a dois passos fiquei na dúvida quando voltei estava verde, pujante fugi*de fotografá-la  receei ficar presa em tanto sombreado era final de Abril, um pouco antes não, não havia nenhum banco onde me sentasse debaixo... *devidamente emendado o fuji que estva antes, confusão que autora terá feito por tanto ter usado máquinas com filmes dessa marca ou por via do terramoto no japão...de qualqer modo, agradece o desvelo do Francisco Castelo

um pedacinho de baía a namorar na meia praia

No dia  do seu aniversário  Sebastião da Gama e o Pequeno Poema Quando eu nasci, ficou tudo como estava, Nem homens cortaram veias, nem o Sol escureceu, nem houve Estrelas a mais... Somente, esquecida das dores, a minha Mãe sorriu e agradeceu. Quando eu nasci, não houve nada de novo senão eu. As nuvens não se espantaram, não enlouqueceu ninguém... P'ra que o dia fosse enorme, bastava toda a ternura que olhava nos olhos de minha Mãe...

aconteceu procissão no Domingo de Ramos e eu não via disso por aqui faz tempos tradição que me apraz será para muitos renovação de fé   A Igreja de S. Sebastião toda engalanada pena que em vez de cânticos nas vozes dos fiéis, fosse aquela gravação ainda mais repetindo-se, repetindo-se no curto espaço em que fiquei acompanhando

se é verdade que a crise se instalou e a gente nem deve aspirar a mais que saber do sustento para o dia de amanhã - dizem por aí e será verdade no entanto, haja bom gosto e arte que isso alimenta, se não o corpo, aquela parte da gente que cria o engenho para o resto e nada disto vem num a propósito, antes apenas para dizer que o bom gosto é algo que prezo e sendo ele do domínio do indivíduo terei que aguentar com o dos outros, de vez em quando, ao menos e é nesse pensar o que gosto e sabendo que por aqui, de um ou outro modo, todos amamos a nossa cidade, que hoje no "recantos" dou o gesto e a verve a um senhor que mais que muitos põe Lagos a milhas de qualquer crise e a veste do requinte que merece um abraço, Jorge, e muito obrigada! ora espreitem e digam se não vale

e na continuação do anterior: a praça e a fonte e as árvores e os pássaros que se foram com as árvores, andei devagarinho a molhar os pés numa água apenas sonhada  talvez seja dessa água que falamos quando falamos na fonte ali mesmo ao lado e no entanto hoje poderíamos tão somente fazer de conta sonhando

nos tempos do tráfico escravo... não, não é disso e nem de caravelas o que falo se bem que seja ainda desse espaço  a gente distrai-se esquece estive sentada naquele banco a sentir-lhe o largo, o frio, o incómodo (ai os meus sessenta e tais) de não ter um apoio para o braço, o dorso... era uma manhã de inverno e sabia a pouco o sol directo, manso retardei no achar estranho: nem sombra, nem verde, nem flores foi só mais tarde que ponderei no árido da Praça do Infante a Praça da Música de outro tempo, assim, um meio deserto certo que desapareceu o amontoado que era a esplanada e mais um sei lá o quê para libertar cheiros:  tudo ao molho atrás do Infante certo que criou dimensão a praça do Henrique, mas deuses, senhores e as árvores onde? resquícios plantados serão árvores de aqui a uns anos mas justifica-se o abate?! foi abate o que se deu, ou terá sido transplante?! quem responde?! pasmo ou esterei a ficar retrógada? (na Júlio Dantas, escola, abateram outro tanto -